À LA RESCOUSSE
DES CRÉATURES MYTHIQUES
 

        e mois d'Août s'étirait mollement, plongeant Péronne dans une léthargie morose. Il faisait lourd, cet après-midi là. L'air était irrespirable. La chaleur, accablante et moite, était telle que des vaguelettes ondulantes montaient en mirages du bitume brûlant. Le vide avait envahi la petite ville endormie du nord de la France, la plupart de ses habitants l'ayant fuie pour changer d'air, rejoindre l'agitation des plages, trouver un peu de fraîcheur au bord de quelque lac de montagne ou ailleurs. Le temps des vacances, ils oublieraient leur quotidien, l'ennui estival des ruelles désertes et somnolentes dans lesquelles les grandes demeures bourgeoises et les petites maisons ouvrières, toute de brique vêtues, rougeoyaient sous le soleil ardent.

      Il n'y avait rien à faire, à part marcher dans les rues, au hasard. Traîner et attendre qu'enfin éclate l'orage salvateur qu'on attendait depuis des jours. La plupart des commerces étaient fermés, à l'exception de La Maison des brocanteurs, installée dans les locaux de l'ancien Monoprix, et, dans le quartier du château, de quelques rares bars. À la terrasse de l'un d'entre eux,  sous les platanes, une poignée de touristes étaient attablés. Parfois, l'un d'entre eux levait la tête de son verre de bière, surpris de constater la présence bizarre de corbeaux en plastique accrochés aux branches avec du fil de fer afin d'éloigner les pigeons.

      Sur la place Louis Daudré, quelques ados désœuvrés zonaient. Certains cherchaient l'ombre, assis en tailleur sous les arcades de l'hôtel de ville, les yeux rivés sur l'écran de leur téléphone portable, d'autres jouaient aux cartes, ou à lancer des capsules de canettes le plus loin possible. Un peu plus loin, près d'une fontaine, trois filles en robes fleuries légères, le visage mangé par de grandes lunettes de soleil stylées, rôtissaient sur un banc. De temps en temps, agacées, elles tentaient de se débarrasser des bêtes d'orage qui venaient chatouiller leur peau enduite de crème solaire.

      Deux garçons frimaient sur leur BMX pour les impressionner alors qu'elles ne les calculaient même pas. Ils faisaient des allers retours, tentant de réaliser des prouesses sur les pavés. Debout sur leurs pegs, ces riders de l'impossible essayaient tant bien que mal de rester en équilibre sur une seule roue. Ils glissaient sur tout ce qu'ils pouvaient trouver en chemin et testaient des figures improbables.

      Simon s'arrêta un instant pour observer le manège de ces apprentis dompteurs de mobilier urbain. « Ridicules... » se dit-il. Il allait continuer son chemin quand l'un des caïds, un grand échalas boutonneux, lui lança un regard noir. Il portait, sur son tee-shirt oversize, un Perfecto ringard couvert de badges dont les manches avaient été découpées à l'arrache, un baggy gris clair et des baskets de skate. Il s'approcha du gamin d'un pas nonchalant.

        —Kesta, moustique ? Tu veux nous faire une démo de bunny hop ? Vas-y, je te file mon bicross !

         Simon se sentit devenir écarlate jusqu'aux oreilles.

          — Euh... non, non, ça... ça va aller, bafouilla-t-il. Mais... continue, t'es vraiment super !

          — Ouais, fous-toi de moi, lâcha le type. Allez, casse-toi, chelou !

       Inutile de chercher les embrouilles avec ce genre de crétin. D'un revers de la main, Simon essuya la sueur de son front, puis il reprit sa route, les poings plantés au fond des poches de son jean délavé, ignorant les gloussements étouffés des trois grâces qui le fixaient tandis qu'il passait devant elles en baissant les yeux.

        Il contourna la mairie et se dirigea vers la rue du Paon. Il aimait bien passer par là. C'était comme un couloir magique vers un autre monde.

        Dès que ses Converse se posèrent sur le trottoir de la ruelle, le garçon oublia l'incident de la place Daudré et se laissa envahir par le silence d'été baigné de lumière. Peu à peu, le gazouillis des oiseaux vint lui caresser doucement les oreilles. Il regarda en souriant un gros chat de gouttière qui cuisait sur un toit brûlant.

        Puis il déboucha sur une avenue parsemée de belles demeures de brique, collées les unes aux autres en rangée. Avec leurs grandes fenêtres toute fleuries, leur impeccable pelouse sur le devant et leur clôture en fer forgé, elles faisaient voyager Simon dans ces pays anglo-saxons où il n'était jamais allé, celle des romans gothiques, des aventures de Sherlock Holmes, des vieux films d'épouvante, comme Le loup-garou de Londres, ou encore ceux de Tim Burton, de tout cet univers qu'il adorait.

        Simon ne rencontra pas le chien des Baskerville en chemin, pas de cavalier sans tête ni de zombie, aucun clown effrayant ne jaillit d'aucune bouche d'égout. Il ne croisa qu'une seule créature : une petite vieille toute voutée en train de se battre pour faire monter sur le trottoir son cabas de courses en tartan vert foncé. Le garçon se précipita vers elle pour débloquer les roulettes maléfiques de l'engin.

        — Merci, mon p'tit. Malheureusement, je n'ai plus la force de mes vingt-ans ! Tu es gentil... Tiens !

       Pour le récompenser, elle lui glissa une pièce dans la main et s'éloigna cahin-caha, traînant derrière elle son caddy écossais.

 

        C'était chez Marraine Marthe que Simon se rendait. Sa grand-tante très âgée. Plusieurs fois par semaine, depuis le début des vacances, il allait lui faire un p'tit coucou en fin de journée, histoire de voir si tout allait bien. Le garçon avait l'habitude de lui apporter des douceurs de la part de Mamie. Des fraises du jardin, une scarole, une botte de jeunes carottes, un bouquet de roses ou d'hortensias...

        Car Simon vivait seul avec sa grand-mère – Mamie Paulette, la sœur de Marraine –, dans une petite maison de garde barrière à la sortie de la ville, près des anciens abattoirs.

        Cela n'avait pas toujours été comme ça.

     Avant ses quatre ans, il avait eu des parents. Patrick et Nicole... Du jour au lendemain, ils avaient mystérieusement disparu. Comment ? Pourquoi? Le garçon ne l'avait jamais su. Un lourd et obsédant secret planait, lui pesant perpétuellement sur le cœur. Qu'était-il arrivé ? L'avaient-ils abandonné, et si c'était le cas, pourquoi ? Pour vivre libres et sans enfant ? Pour le protéger ? Peut-être étaient-ils des agents secrets... Et s'ils avaient été tués ?

       Simon ne savait rien de sa petite enfance avec eux.  Il n'en avait gardé aucun souvenir. Il ne connaissait leur visage que grâce à cette vieille photo jaunie qui trônait, dans son cadre doré, sur une étagère de la cuisine, à côté de la porte d'entrée. On y voyait, à l'orée d'une forêt, un jeune homme élancé qui ressemblait beaucoup à Simon. Il avait, comme lui, des cheveux fins d'un noir profond, brillant... et ce même épi indomptable, sur le côté gauche. Le teint pâle, aussi. Leurs regards étaient différents. Simon avait plutôt les grands yeux bleu clair de sa mère, la belle jeune femme aux longs cheveux blond vénitien qui tenait dans ses bras ce bout de chou d'environ deux ans. Ils avaient l'air heureux, tous les trois. Ils souriaient. Ces parents, visiblement très amoureux avaient l'air de l'aimer, leur petit garçon...

       Simon la regardait sans arrêt, cette photo. Dès que Mamie avait le dos tourné, elle l'attirait. Quand ils étaient à table, ses yeux tombaient immanquablement dessus. Chaque fois qu'il sortait. Dès qu'il rentrait. Tout le temps. Il en avait la gorge serrée. Il essayait d'imaginer sa vie d'avant. À une époque, il avait bombardé Mamie de questions, lui avait demandé si elle avait des albums photos, des traces de son passé. Mais il n'y avait rien à faire, elle se pétrifiait chaque fois qu'il abordait le sujet. Après s'être enfermée dans sa coquille, elle restait taciturne pendant des jours. Il l'avait même surprise, une fois, à sangloter. Parler de son fils lui était insupportable.